En el museo Yad Vashem del Holocausto, en Jerusalén, hay un espacio dedicado a documentar la barbarie. Conserva el museo millones de papeles, fotografías y objetos de los más de 5 millones de judíos que murieron a manos de los nazis. Ofrece incluso al visitante ordenadores para rastrear el fondo documental en busca de familiares. Ver aquello te hace entender la magnitud de la tragedia.
Durante la visita, se hace hincapié en explicar cómo nace el antisemitismo, cómo se convirtió en algo normal en la Alemania de Hitler o cómo los nazis acabaron con la vida de millones de personas con total impunidad, mientras sus vecinos y toda Europa miraban para otro lado.
Todavía más sobrecogedor es visitar los campos de Asuchwitz y Bikernanu, en Polonia. Allí, la atmósfera te traslada, desde que cruzas la puerta con la famosa leyenda El trabajo os hará libres a principios de los años 40 y es difícil no emocionarse cuando se comprueban in-situ las condiciones de vida de unos lugares cuyo único cometido eran exterminar a miles de judíos solo por el hecho de serlo.
Tanto en el Yad Vashem como en Auschwitz hay espacios dedicados a mostrar fotografías de la gente que pasó por los campos. La gran mayoría estuvieron muy poco tiempo, porque pronto pasaron por las cámaras de gas o murieron por las durísimas condiciones de vida.
Que los guías te expliquen el día a día del campo, las vejaciones, los insultos, las palizas o el trato denigrante que se daba a aquellas personas resulta doloroso e indignante, pero sobre todo cuando piensas que eso ocurrió hace solo cuatro días en la próspera, culta, elitista y vieja Europa.
El Holocausto ha sido, con diferencia, la página más negra de nuestra historia. Un insulto al ser humano, un exterminio consentido de millones de personas, un genocidio que acabó con generaciones enteras y que provocó que las cosas ya nunca hayan sido iguales.
Por eso, cuando algunos aprovechan el conflicto y la zozobra de los últimos días para llamar nazis a los que no comulgan con sus ruedas de molino, no puedo más que sentir mucha pena por ellos y por su enorme ignorancia.
Hace una semana, la Asociación Pozos de Caudé entregó a sus familias los restos de cinco hombres que fueron fusilados en Villastar en 1936 y que, como muchos otros, acabaron en una fosa común.
Solo tres días después de aquello, una senadora del PP por León protagonizó uno de los momentos más bochornosos de la actual legislatura -y eso que el listón está bastante alto- cuando reprochó al Gobierno haber incluido 15 millones de euros en los PGE “destinados a que ustedes desentierren unos huesos en lugar de mejorar a los jueces y fiscales". Así, como suena.
Paco Caretas y Chema Vistebien tenían el mejor trabajo del mundo. Eran los pinchandiscos del Canary, el mítico bar de La Zona de Teruel que regentaba Samuel.
Parapetados en su cabina con cristales, tenían el poder de hacernos escuchar la música que les apetecía en cada momento. Eso sí, a veces atendían peticiones: Ahora algo de Golpes Bajos; el involdable Dissidenten, de Fata Morgana; lo último de Danza Invisible, Smashing Pumpkins o los Jesus and Mary Chain, que por algo íbamos de modernos y llevábamos los pantalones remangados.
El jueves se montó lío en las redes sociales por el anuncio del cierre de la mítica librería Los Portadores de Sueños de Zaragoza, algo que ya vivimos en 2015 cuando echó la persiana la inolvidable Negra y Criminal de Barcelona.
Dicen los dueños, Eva Cosculluela y Félix González, que la vaca no da lo suficiente, que no se venden libros como antes y que tener tanto inmovilizado en las estanterías es una ruina caracolera.
Como era de esperar, hubo cientos de miles de comentarios sobre el drama que supone la clausura de un comercio que ha si...
Hace ya unos años vi en un cine de Barcelona una película llamada El gran silencio. 164 minutos de cinta, dirigida por Philip Gröning, donde se cuenta el día a día de los cartujos de la Grande Chartreuse, en Francia. No hay palabras. Solo el sonido dentro del monasterio.
Me fascinó que una película fuera capaz de atraparme a la butaca durante casi tres horas sin un solo diálogo. El sonido de la lluvia, de la nieve, de los cartujos cortando cebolla o el crujido de la madera de un reclinatorio cuando se arrodillaban para rezar.
Un conocido político turolense me ha colgado el teléfono después de llamarme de todo, menos bonito, por haber publicado una información.
Una señora octogenaria me ha mandado una carta, escrita de su puño y letra, dando las gracias a los que trabajamos en el periódico porque así está conectada con la realidad de Teruel.
Una madre indignada se ha presentado en mi despacho para echarme en cara que hayamos publicado las iniciales de su hijo, que fue detenido por conducir borracho como una cuba.
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En el museo Yad Vashem del Holocausto, en Jerusalén, hay un espacio dedicado a documentar la barbarie. Conserva el museo millones de papeles, fotografías y objetos de los más de 5 millones de judíos que murieron a manos de los nazis. Ofrece incluso al visitante ordenadores para rastrear el fondo documental en busca de familiares. Ver aquello te hace entender la magnitud de la tragedia.
Durante la visita, se hace hincapié en explicar cómo nace el antisemitismo, cómo se convirtió en algo normal en la Alemania de Hitler o cómo los nazis acabaron con la vida de millones de personas con total impunidad, mientras sus vecinos y toda Europa miraban para otro lado.
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Tanto en el Yad Vashem como en Auschwitz hay espacios dedicados a mostrar fotografías de la gente que pasó por los campos. La gran mayoría estuvieron muy poco tiempo, porque pronto pasaron por las cámaras de gas o murieron por las durísimas condiciones de vida.
Que los guías te expliquen el día a día del campo, las vejaciones, los insultos, las palizas o el trato denigrante que se daba a aquellas personas resulta doloroso e indignante, pero sobre todo cuando piensas que eso ocurrió hace solo cuatro días en la próspera, culta, elitista y vieja Europa.
El Holocausto ha sido, con diferencia, la página más negra de nuestra historia. Un insulto al ser humano, un exterminio consentido de millones de personas, un genocidio que acabó con generaciones enteras y que provocó que las cosas ya nunca hayan sido iguales.
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El viaje
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Agotado
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