Por causas diversas estos días he recordado la letra de la canción de Sabina Peces de ciudad en la que este particular cantautor, al son de una tonada estremecedora, dice que nunca hay que tratar de volver a los lugares donde has sido feliz. Me gusta ese malditismo de Sabina que tanto invita a pensar.
Y así, como quien no quiere la cosa, uno trae a su terreno la dichosa paradoja que lanza Sabina, fundamentada según cuenta en la canción, en la Comala que describiese el gran Juan Rulfo. Creo que todos tenemos nuestras particulares Comalas, que no necesariamente tienen que ser lugares geográficos, o sí, pero también se pueden evocar en vivencias o en relaciones humanas. Confieso que durante mucho tiempo seguí el consejo de Sabina y no regresé al lugar donde fui muy feliz, a pesar de que entonces no era consciente de ello. Han sido necesarios unos años y determinadas circunstancias para que se diera la posibilidad que ahora materializo con ciertar regularidad.
No me voy a enfrascar en disquisiciones filosóficas sobre qué es la felicidad, qué va, pero regresé allí en busca de los restos, si es que quedaban, de lo que entonces fui. Y sí, recuerdos llegaron todos pero me costó un tiempo asimilar que al final solo eran recuerdos.
Nada, o casi nada, queda de la Comala que yo recorrí porque, más allá de los paisajes y una sensación casi física de déjà vu, la vida es implacable, no en vano se acuñó aquello de que nada permanece y todo se transforma, y de todo lo que fue apenas queda el esqueleto. Entiendo que uno es, o ha sido o será feliz en mucho lugares, y que realmente es difícil elegir uno entre todos, a pesar de que me empeñé en elegir este del que hablo sin saber muy bien a dónde quiero llegar y, en el fondo, no me arrepiento porque todo se ha debido al intento de saber por qué fui feliz allí.
Ahora que ya lo sé estoy en condiciones de saborear mejor todo lo bueno que me pueda deparar el futuro sin la fácil tentación de caer en las comparaciones. La pena de todo ello es el regusto amargo de la pérdida, la nostalgia inútil de lo efímero.
Aquellas noches de los domingos tenían un tono especial, un color aventurero que te pegaba a la silla porque uno se disponía a cerrar el fin de semana de la mejor manera posible antes de adentrarse en el lunes, por lo general siempre desapacible. Llegaba un nuevo capítulo de Curro Jiménez y eso era lo más, incluso por encima del 1,2,3.
Acaba de morir Álvaro de Luna, el simpático Algarrobo, un personaje peculiar y simplón que pertenecía a una cuadrilla de bandoleros que no conocían el miedo, dominaban los caballos con maestría y apenas se les notaba que vivían en plena Sierra Morena, ...
Por octubre, como siempre, brotarán aquellas flores azules que marcaron tu niñez y después el resto de tu vida, las mismas que te animaban a ser más amable, cariñosa y familiar si cabe. Con los amaneceres de otoño, húmedos de rocío y no tan fríos como antes, llegará la huella de tu caricia y el hilo protector, irrompible, que dejaste tejido para siempre jamás.
En las flores azules de octubre veremos la impronta vital que nos insuflaste, cual martillo pilón, sin prisa pero sin pausa, cada uno de los días que pasamos juntos hasta la llegada de lo inevitable. Porque sabías cómo duelen l...
Entramos ya en el corazón del verano, la época en la que los pueblos de esta provincia parecen revivir tiempos añejos. Todos tienen gente, chiquillos que corretean, cada vez menos por cierto a causa de los dispositivos móviles que los anclan a las sombras de las plazas donde hay wifi gratuito, y antiguos vecinos que regresan al terruño por unos días.
Estallan las semanas culturales repletas de actos y conferencias de temas variopintos y las comisiones de fiestas, un totum revolutum de personajes, se afanan en cerrar los programas. La vida, en definitiva, de los pueblos en agosto es u...
No he podido evitar en estos últimos tiempos dibujar ciertos tonos vintage en mis columnas y los lectores amigos ya me lo han hecho saber. No necesariamente en tono crítico, eh, pero sí con cierto asombro ante mis reiteraciones argumentales. Qué le vamos a hacer. No es que piense que cualquier tiempo pasado fue mejor, me identifico mejor con lo de cualquier tiempo pasado fue...anterior, tal y como reza el lema un espacio radiofónico que me encanta.
Pero uno tiene derecho a atravesar algunas épocas de reflexiones ligeras, tampoco hay que tener opinión sobre todo lo que se mueve, ¿no?,...
En España, según datos recogidos en el año 2017, hay 18,47 millones de hogares, casi 70.000 más que un año antes, pero ojito, que uno de cada cuatro, están compuestos por personas que viven consigo mismas: solas. Y casi dos millones tienen ya más de 65 años.
Me resulta un tanto paradójico que en plena época de fulgor de las redes sociales, donde cada propio cuenta con centenares de “amigos” con los que compartir desde la pasta de dientes preferida al plato de ensalada más tonificante, todo en imágenes claro, la frialdad del uno, del único, se abra paso entre la masa humana. Ya no se ...
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Por causas diversas estos días he recordado la letra de la canción de Sabina Peces de ciudad en la que este particular cantautor, al son de una tonada estremecedora, dice que nunca hay que tratar de volver a los lugares donde has sido feliz. Me gusta ese malditismo de Sabina que tanto invita a pensar.
Y así, como quien no quiere la cosa, uno trae a su terreno la dichosa paradoja que lanza Sabina, fundamentada según cuenta en la canción, en la Comala que describiese el gran Juan Rulfo. Creo que todos tenemos nuestras particulares Comalas, que no necesariamente tienen que ser lugares geográficos, o sí, pero también se pueden evocar en vivencias o en relaciones humanas. Confieso que durante mucho tiempo seguí el consejo de Sabina y no regresé al lugar donde fui muy feliz, a pesar de que entonces no era consciente de ello. Han sido necesarios unos años y determinadas circunstancias para que se diera la posibilidad que ahora materializo con ciertar regularidad.
No me voy a enfrascar en disquisiciones filosóficas sobre qué es la felicidad, qué va, pero regresé allí en busca de los restos, si es que quedaban, de lo que entonces fui. Y sí, recuerdos llegaron todos pero me costó un tiempo asimilar que al final solo eran recuerdos.
Nada, o casi nada, queda de la Comala que yo recorrí porque, más allá de los paisajes y una sensación casi física de déjà vu, la vida es implacable, no en vano se acuñó aquello de que nada permanece y todo se transforma, y de todo lo que fue apenas queda el esqueleto. Entiendo que uno es, o ha sido o será feliz en mucho lugares, y que realmente es difícil elegir uno entre todos, a pesar de que me empeñé en elegir este del que hablo sin saber muy bien a dónde quiero llegar y, en el fondo, no me arrepiento porque todo se ha debido al intento de saber por qué fui feliz allí.
Ahora que ya lo sé estoy en condiciones de saborear mejor todo lo bueno que me pueda deparar el futuro sin la fácil tentación de caer en las comparaciones. La pena de todo ello es el regusto amargo de la pérdida, la nostalgia inútil de lo efímero.
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