El Espejo de Tinta. Performance, por Daniel Izquierdo Clavero

Me pienso muerto. Tengo los ojos cerrados y un algodón en la boca. Una gran vitrina de cristal cubre el ataúd abierto. Acaban de instalarme. Así lo llaman: instalación. Nunca antes me había instalado en lugar alguno. Ni siquiera en la modesta biblioteca en la que, hasta anteayer, vivía. Miento, una vez ocupé una carta, una silla, una fotografía, un escalofrío, una tiza, quizá una pizarra. Una vez. De eso hace ya mucho, demasiado tiempo. Ahora estoy donde estoy. Aquí. Muerto de frío. Muerto. A punto, puntito, de recibir a las visitas... Es una extraña sensación la que se siente.